簌簌北飞，掠过青崖驿、越过关山隘、穿入朱雀门——无人拦，亦无需拦。
同一刻，萧临渊单膝跪于药心树下。
他未披甲，未佩刀，只着一身洗得发白的玄色布衣，腰间悬着那柄新铸的药锄，锄柄缠麻，背面三字“护医·终”已被晨露沁润，泛出温润光泽。
他掘开树根旁新土，取出一方青檀匣，匣中静卧《知夏药膳录》终卷——三百六十五方，三百六十五夜，三百六十五次火候、时辰、脉象、咳声的推演与校订。
他埋匣入土，覆土，拍实，再以锄尖轻叩三下。
叩毕，他俯身，唇贴新泥，声低如耳语，却字字凿入大地深处：“以后的甜……让后人自己熬。”
远处，云知夏正缓步穿行于花海。
她褪去了那一袭银线绣云纹的医袍，换作粗布短褐，袖口挽至小臂，露出一截线条利落的手腕。
指尖拂过当归茎秆，捻起半夏新叶，拨开紫苏浓荫，停驻于一株十年未绽的药心老株前。
她蹲下，指尖轻触那灰褐色虬枝，触到一点微不可察的搏动——不是风摇，不是虫扰，是根须深处，正有新芽在顶破陈皮。
她笑了。
不是欣慰，不是释然，是一种近乎庄严的确认：这山，这园，这人间病骨嶙峋处，终于有了自己的心跳。
小安忽从身后快步而来，未呼“师父”，只伸手，摊开左掌。
掌心静卧一片药心花瓣，素白如初，边缘却泛着极淡的金晕——那是全山唯一一片染了晨光的花，也是今日最后一片未离枝的花。
他仰头，眸光清亮如洗：“师父，最后一片花……落在我手上了。”
云知夏凝视那瓣花，又抬眼看他。
风掠过她额前碎发，露出一双沉静如古井的眼。
她未接，只伸手，用指尖轻轻点了点他掌心花蕊：“不是落，小安。”她声音很轻，却像药匙刮过陶碗内壁，清脆、笃定，“是它自己选的。”
话音落，山风骤静。
万籁屏息。
花瓣在少年掌心微微一颤，似应，似诺，似一个时代悄然交递的印信。
远处，春扫童正提水浇碑；墨五十一蹲在药圃边，用新锻的药锄松土，锄尖入地三寸，稳而准；药厨娘已支起小灶，陶罐咕嘟轻响，蒸腾起一缕淡青药气——他们皆未回头，却都停了一瞬，仿佛听见了什么，又仿佛只是山在呼吸。
云知夏转身，走向山道尽头。
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