第二十三章 黑水礁
海。无穷无尽，变幻莫测。白日里，它是浩瀚的蔚蓝，在阳光下碎成万千金鳞，晃得人睁不开眼，带着一种近乎蛮横的生机与壮阔。可当最后一缕天光沉入西边的海平线，夜色如同最浓稠的墨汁浸染开来，这海便换了副面孔。它成了无边的、涌动的、吞噬一切光亮的黑。那黑不是死寂，而是活的，带着自身的脉搏与呼吸——是风扯动水面的呜咽，是暗流在深处无声的撕扯，是远方隐约的、不知名海兽悠长而苍凉的啼鸣。
张叶子就漂在这片无边无际的、活着的黑暗中央。他那艘修补过的破舢板，此刻渺小得如同巨人掌心的一片碎叶，随着波浪起伏、摇晃，发出不堪重负的“吱嘎”**。每一次较大的浪头打来，浑浊的海水便从船体那些未能完全堵死的缝隙渗入，冰凉刺骨，浸湿他身下垫着的、半潮的干海草。他必须时不时用那个破了一半的木瓢，将舱底的积水舀出去，否则用不了多久，这船就会沉。
左手依旧用布条吊在胸前，每一次动作都会牵扯到灼伤的经脉，带来清晰的刺痛。但他似乎已经习惯了这种痛苦，只是抿着唇，沉默地、机械地重复着舀水的动作。右手握着那根简陋的长桨，早已磨出了水泡，又破掉，火辣辣地疼。他不敢停，必须时刻调整着方向，依靠着白天观察日头和远处零星岛屿的轮廓，以及怀中那枚“探阴盘”偶尔的微弱指向，朝着北方，朝着那片被称为“黑水礁”的死亡海域，艰难地前进。
离开望海城已经三天了。
这三天，是他逃亡以来最为纯粹、也最为煎熬的“旅程”。没有迫在眉睫的追兵，没有复杂的人心算计，只有海，以及海所带来的一切。孤独如同无形的海水，从四面八方挤压过来，浸透骨髓。恐惧则潜伏在每一个黑暗的角落，在每一道异常的水声里，在每一次船体不正常的晃动中。疲惫更是如影随形，伤势、营养不良、不间断的划船和警戒，几乎榨干了他最后一点精力。
但他没有停下。白天，他拼命划船，尽量远离主航道和可能有人烟的海岛（以免暴露）。饿了，就啃几口硬得像石头的粗面饼，或者尝试用那柄短刀叉起一两条被船惊起的、傻乎乎的海鱼，生啖其肉，腥咸的血肉勉强补充体力，却也让他胃里翻腾。渴了，就小心地抿一口皮囊里所剩无几的淡水，更多时候是仰起头，接住天空中落下的、带着咸味的雨水。
夜晚，他不敢沉睡。将舢板尽量划到远离航线的、看似平静的水域，抛下用绳索绑着石块的简陋“锚”，然后蜷缩在潮湿的船舱里，
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