达达走过去，站在她旁边。
“走吧。”她说。
母亲摇摇头。
“我不走。”
达达没说话。她蹲下来，把那个孩子从母亲怀里轻轻抱出来，放在雪地上。然后用雪把他盖住，盖成一个白色的包。
“他在这儿。”她说，“你记着这个地方。以后想他了，就朝这个方向看。”
母亲跪在那里，看着那个白色的包，看着看着，忽然哭出来。不是大声哭，是那种憋了很久的哭，呜呜的，像风吹过石头缝。
达达把她拉起来。
“走。”
母亲站起来，跟着她走。走几步，回头看一眼。走几步，再看一眼。
那个白色的包越来越小，越来越小，最后变成雪原上的一个小点。
然后什么也看不见了。
那天晚上，他们没生火。
不是不想生，是没东西烧。雪原上没有树，没有草，没有能烧的东西。所有人都挤在一起，用身体取暖。
拉约什抱着露琪卡，露琪卡抱着博罗卡，博罗卡抱着火，火抱着一个更小的孩子。人叠人，肉贴肉，像一堆挤在一起取暖的羊。
但还是很冷。
冷到骨头里，冷到血里，冷到心里。
“奶奶，”露琪卡的声音从人堆里传出来，“讲个故事吧。”
达达坐在最外面，背靠着风。她没说话，沉默了很久。
“讲什么？”
“讲……暖和的地方。”
达达又沉默了一会儿。
然后她开口了。
“很久很久以前，”她说，“有一个地方，一年四季都是暖的。”
“那里有海。海是蓝的，蓝得不像真的。海边有沙子，白的，细的，踩上去软软的，像踩在云上。”
“那里的树，一年到头都是绿的。树上结果子，红的黄的紫的，摘下来就能吃。甜的，酸的，什么味都有。”
“那里的人不用穿这么多衣服。一块布裹着就行。光着脚走路，脚底板不疼，不冷，不硌。”
露琪卡问：“那是什么地方？”
“不知道。”达达说，“我也没去过。听人说的。”
“听谁说的？”
“一个从那边来的人。他说，那边叫海那边。过了海，还有更大的海。再过了那个海，还有更大的。”
“那我们去不去？”
达达没有回答。
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