她把手机翻过去扣在床上，屏幕朝下，震动声闷在被子里，像一只被关在笼子里的蜜蜂。
“妈妈。”
小年糕的声音从旁边传来，带着清晨特有的软糯，像刚从微波炉里拿出来的年糕，黏黏糊糊的。
“嗯。”
“你的手机一直在响。”
“嗯。”
“你是不是又没关静音？”
沈鹿宁睁开一只眼，侧过头。
小年糕正趴在枕头上，两只手撑着下巴，脚丫子翘在空中，用那种“我早就提醒过你”的表情看着她。
五岁的小孩，操着八十岁老干部的心。
“妈妈，”小年糕伸出一根手指，戳了戳她的脸颊，“昨天晚上那个叔叔，今天还会来吗？”
沈鹿宁没回答。
她翻了个身，把脸埋进枕头里。枕头上有洗衣液的味道，是超市打折时买的那种，薰衣草香精加多了，闻起来像在花露水里泡过。
“妈妈，你在装睡。”
“我没有装睡，我在思考。”
“思考什么？”
“思考怎么把你送去幼儿园。”
小年糕立刻坐起来，一脸严肃：“今天是星期六。”
沈鹿宁的动作顿了一下。
她把脸从枕头里拔出来，看了一眼手机。
虽然屏幕朝下，但日历应用的通知还是顽强地亮了一下：周六。
“哦。”她说，又重新把脸埋了回去。
小年糕叹了口气。
那声叹息，语调、节奏、甚至连尾音上扬的角度，都和他父亲如出一辙。
他不知道的是，他曾外祖母，陆家的老太太，第一次听到这声叹息时，差点犯了心脏病。
不是因为害怕，是因为太像了。
那个在商场上一句话能让千亿市值蒸发的陆司寒，五岁时也是这样叹气的。
坐在福利院的台阶上，看着别的小朋友被一个一个领走，他等了三年，等到第三年的时候，学会了这种叹息。
“妈妈，”小年糕戳了戳她的后脑勺，“你今天不用送我上幼儿园了，你可以继续睡，但你能不能先把手机调成静音？它吵到我了。”
沈鹿宁从枕头里伸出手，摸到手机，长按关机键。
屏幕暗下去之前，她瞥了一眼最后一条消息。
不是微信。
是一条短信，来自陌生号码：你藏了五年，他只用
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