老师在电话那头沉默了很久，大概是在想“这是一个单亲妈妈，不要多问”。
那天晚上她哭了。
不是因为委屈，是因为小年糕走过来，把那张单人照贴在她的床头，说“妈妈，你一个人也可以是一家人”。
三岁的孩子，说出这种话。
不是天生聪明，是天生会察言观色。
是因为从小生活在一个只有两个人的家庭里，他过早地学会了读懂母亲的情绪，学会了用他的方式去填补那个缺席者的空白。
沈鹿宁看着他，眼眶又红了。
她用力眨了眨，把那点湿意眨回去，伸手捏了捏他的脸蛋。
“妈妈没生气。”
“真的？”
“真的。”
“那你为什么把鸡蛋煎糊了？”
沈鹿宁猛地转身，锅里的鸡蛋果然糊了一面，黑了一圈焦边，太阳的形状变成了日食。
“妈妈，你的鸡蛋糊了。”
小年糕凑过来看了看，“这个不能吃了，焦了的东西吃了会致癌。”
“你从哪学的‘致癌’？”
“电视上。”
沈鹿宁把糊了的鸡蛋倒进垃圾桶，重新开火，重新倒油。
“妈妈。”
“嗯。”
“叔叔还在楼下。”
“我知道。”
“他还没吃早饭。”
“不关我们的事。”
“可是他的脖子……”
“贴了创可贴了。”
“他的膝盖……”
“那是他的事。”
小年糕沉默了一会儿。
“妈妈，”他说，“你是不是还在生他的气？”
沈鹿宁把鸡蛋打在锅里，这次很小心，蛋黄完整地落在蛋白正中间，圆圆的，像一个刚刚升起的小太阳。
“小年糕，”她说，没有回头，“有些事情不是‘生气’两个字就能说清楚的，妈妈不是生气，妈妈是……”
“累了。”
小年糕走到她身后，伸出两只小手，抱住了她的腿。
“妈妈，”他的声音闷闷的，从她大腿的位置传上来，“那你什么时候不累了？你累了可以先休息，休息好了再说。”
沈鹿宁低头，看着那颗小脑袋靠在她腿上，头发乱糟糟的，发旋歪在头顶右侧，和她的一模一样。
她伸手，摸了摸他的头。
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