下。巷子里传来叫卖声——"桂花糕嘞，热的桂花糕——"声音被雨打湿了，闷闷的，像从水底传上来的。
隰衡把门关好，点了一盏油灯，从行囊里取出《溪山丛录》，翻到第一页，开始抄。
他要把这本稿子多抄几份。一份留在临安，一份送到成都，一份藏在庐山的某个山洞里。不能像贺知微那样只留一份。一份太少了。一份经不起一场火、一次水、一回战乱。三份。不，五份。五份分散在五个不同的地方，总有一份能活下来。
他抄着抄着，忽然停了笔。
巷子里的叫卖声停了。取而代之的是另一种声音——脚步声。很多人走路的声音。整齐的，沉重的，踩在泥水里啪嗒啪嗒响。
他走到门口，从门缝里往外看。
一队兵从巷子里走过去。宋兵。新朝廷的兵。但走路的姿态跟一般的宋兵不一样。太整齐了。宋兵走路是散的，像赶集。这队兵走路像在丈量地面，一步一步，间距一样，落地一样，靴子踩进泥水里又拔出来，声音沉闷而规律。
队伍后面跟着一辆马车。车帘掀了一角，露出一张脸。
隰衡看清了那张脸。
年轻。棱角分明。眉骨很高，眼窝很深，目光是一种不加掩饰的锐利。嘴唇紧闭，下颌绷着，像一张拉满的弓。
那张脸上有一种东西。隰衡活了上千年，见过太多人的脸，他能分辨那种东西是什么。
那是一种饥饿。不是对食物的饥饿，是对某种更大的东西的饥饿。那种饥饿他只在少数人脸上见过——秦始皇年轻时候的脸上有过，项羽的脸上有过，霍去病的身上也有过。是一种不满足于眼前、不满足于已有、要把什么东西吞下去或者打碎的饥渴。
马车过去了。队伍过去了。巷子里恢复了安静。只剩雨声。
隰衡回到桌前坐下，看着面前的稿纸，墨迹还没干。
他想起了那个名字。
他听说过的。在北方逃难的路上，在难民们的口口相传中，在暗线网络残余节点的零碎消息中。一个从相州走出来的年轻人，没有显赫的背景，没有朝中的靠山，靠着一支枪和一身胆，在金兵的铁蹄下打出了一片名声。
有人说他在相州城下带着八百人挡住了金兵三万骑兵。有人说他在太行山上打过游击，带着几十个人在山里转了半个月，把金兵的一支运粮队全歼了。有人说他不喝酒、不近女色、不要钱，每顿跟士兵吃一样的饭，每战冲在最前面。
岳飞。
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