沾着夜露和永远散不尽的盐末。
她展开一块洗得发白、边缘被海浪啃噬出毛边的蓝布，小心铺上，再压上几颗卵石。布上墨写的字迹，在昏朦的天光下，只剩团团暗淡的影。
几个谷里更小的孩子，已经在各自的“座位”上——一段朽木，半截破船板，或者干脆就是一块相对光滑的礁石——坐定，小手规矩地放在膝头，眼睛却像黑暗中点起的渔火，亮晶晶地望向崖顶小径消失的方向。
宛宛觉得潮声是这里永恒的底噪。呜咽着涌来，哗啦一声碎在礁石上，留下白沫，又叹息着退去。就在这潮声的间歇里，一种更轻、更执拗的声音开始浮现。
那是手指，更多是短短的指甲，刮擦过粗糙石面的声音。“沙——沙——”，一下，又一下。其中一个男孩子坐在最靠海的一块大黑石上，他的“石板”最特别，是半片真正的青瓦，不知从哪处废弃老屋寻来的。他没有笔，只用一枚磨尖的蛤蜊壳，用力刻着。
他刻得极慢，每一笔都要耗尽手臂的力量，眉头紧锁，嘴唇抿成一道苍白的线，仿佛要把那看不见的笔画，连同所有的决心，一起凿进这坚硬的材料里。刻完一个字，他会用黑乎乎的手背抹一下溅到脸上的石粉，凑近了，几乎是用鼻尖去“读”那凹陷的痕迹。
这孩子看起来才六七岁，还够不到哥哥姐姐们的专注。他跪坐在一块覆着青苔的圆石旁，小手拢在嘴边，对着石板上模糊的炭迹，发出小鸟般的呜咽：“春……眠……不……觉……”字认不全，调也走得没边，但那股稚拙的认真劲，让旁边的蝶飞儿忍不住弯了弯嘴角。
雾，似乎被这低微却坚韧的“沙沙”声和念诵声搅动，淡薄了一些。
东边的海天相接处，透出一线极浅、极暧昧的蟹壳青。就在这青灰的光勉强能勾出人脸轮廓的时候，崖顶小径上，传来了脚步声。
宛宛一看，是江南先生，是更沉重、更缓慢的“橐、橐”声。所有的“沙沙”声和念诵声都停了。
只有潮声，不识趣地填补着突然降临的寂静。
江南走到空地中央那块被当作“讲台”的扁平巨石边，卸下书包，喘息有些粗重。他没说话，浑浊的眼睛缓缓扫过每一张仰起的小脸。
目光落在蝶飞儿铺开的蓝布上，停驻片刻，那布上的字迹，在他眼中或许只是一团团更深的灰影。然后，他弯下腰，从旧书包里，一本，一本地，往外掏。不是石板，不是瓦片，是几本书籍。
孩子们的眼睛瞪大了，不敢呼吸，生怕一
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