七月在一个广场的饭店里吃了一顿饭，又一天唯一的一顿饭，一下火车，她就开始觉得饿，那种感觉控制不住，疯狂的进食和喝酒，第六瓶啤酒的时候终于有服务员开始按捺不住，七月说，请再来碗面，我很清醒，但是饿。
所有和他经历过的街道，广场，或者只是一起问过时间的一个蛋糕店，她又走了一遍，她试图再次寻找曾经一起走路时候听的那首歌曲，那首在喧嚣夜晚商场促销时候放的庸俗歌曲，她不喜欢，但他陪她听过。
她闻到自己身上的酒味，和他喝酒时的味道一样，她的所有细节里，都有他。
这就是一场战争，七月对自己说
她已经很久没有和他联系过，没有再和他说过话，这是一个人的挣扎，七月仍旧清楚他现在所有的生活，曾经在溃败的午夜里发给他短信，但结果总是七月难过。
他的平淡，或者冷漠，让她发狂。她只能隐藏了自己，*，悲伤，倾诉，承诺，等待，坚持，全部转化为沉默，就像七月最终的生活，没人能看见。
七月知道，所有的担心和想念都不是来自他的，他比她坚强，更有让人绝望的理性，不冲动，不冒险，不悲伤。
她不能像他忘了她一样忘了他，这是一个病态的造句。
只剩下一个念想，希望自己的沉默会让他在孤独的时候突然想起，她希望他能给她剩下一点东西，哪怕是心疼。
七月想，这场战争她再也输不起了，因为自始至终，都只有她一个人。
七月在一个小区的长椅上坐到生病。
她用手擦掉长椅上覆盖的雪，然后坐了下来，所有的缝隙都夹杂着寒冷，肩膀上瞬间就变成了白色，她来不及拍。手里还有绣包。
从黄昏到夜色，她安静的看着小区里来来往往的人，开始的时候是不得不买菜的老人，小区空空旷旷，直到夜幕降临，终于喧哗，放学的孩子和下班的大人，冒着雪，神情忙碌却目的明确。
他就住在这里。她没有看到他。
七月已经开始感觉到僵硬的腿，她困了，想睡觉，并且想念那张只有她自己的床，却又被迫的去站立，艰难的起身，终于大脑不再有命令，身体倒了下去。
头发上的雪落了下来，眼泪那么不争气，离开了温暖的眼眶，然后在脸上结下了大片晶莹的冰霜。
亲爱的，你知道么，我从来没有离开过。
亲爱的，你知道么，我有多么的想念你。
可是你不回来了。
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