雨一直下，没有停的意思。
应急灯的光依然稳定，照亮这一小方天地。
陶渱翻到一首诗，读着读着，眼眶忽然湿了。
那首诗写的是离别，写一个女孩离开故乡，告别母亲时的情景。
诗里没有太多煽情的句子，但那些平淡的细节——母亲站在门口挥手，火车开动时扬起的灰尘，渐渐远去的站台——组合在一起，就有一种说不出的酸楚。
她想起自己当初离开家来横店时，母亲也是这样站在门口，也是这样挥手，也是这样看着火车慢慢开走。
眼泪就这么下来了。
她没有出声，只是用手背轻轻擦了一下。
但陈浩还是看见了。
他没有说话，只是从她手里轻轻拿过那本诗集，找到她读的那一页，然后继续往下读。
“母亲说，去吧，外面的世界大着呢。
她说完就转身进屋，没有回头。
我知道她是不敢回头。
火车开动时，窗外的站台慢慢后退，后退，最后变成一个点，消失在晨雾里……”
他的声音很轻，很柔，像怕惊扰了什么。
每一个字都清晰地落在陶渱耳里，也落进她心里。
那些诗句在他读来，仿佛不再是纸上的文字，而是真实的、带着温度的画面。
陶渱的眼泪流得更凶了，但心里却奇异地安定下来。
有人懂她为什么哭，有人用这种方式陪着她，这种感觉太好了。
陈浩读完那段，放下诗集，没有看她，只是轻声说：“写得好。
好的诗就是这样，能让人哭。”
“嗯。”陶渱用袖子擦了擦脸，吸了吸鼻子，“我想我妈了。”
“应该的。”陈浩说，“想家不是软弱，是心里有牵挂。”
这话让陶渱心里一暖。
她看着他，想说点什么，但一时不知说什么好。
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又过了一会儿，电还是没来。
陈浩看看表，已经快十点了。
他忽然说：“要不玩个游戏？”
“什么游戏？”
“词语接龙。”陈浩说，“从诗词开始接，后一个字接下一个成语或者诗句。
我小时候停电常玩这个。”
陶渱来了兴趣：“好，你先来。”
陈浩想了想：“‘床前明月光’——光。”
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