针眼的洗衣妇，有来自城郊的屠夫和皮匠。
他们穿着打满补丁的短上衣，裹着散发着酸臭味的破旧大衣。
女人们的头上包着褪色的头巾，手里甚至还抱着因为饥饿而停止哭泣的孩子。
男人们的手掌粗糙像树皮，指甲缝里塞满了永远洗不掉的油污和黑泥。
他们很安静，这种安静比喧譁更可怕。
那是被饥饿折磨到极点後的麻木，也是在那麻木之下，即将像火山一样喷发的最後一点疯狂。
他们包围了停在庭院中央的那些豪华马车。
一个身材魁梧的码头搬运工，穿着一件满是破洞的条纹汗衫，他没有去破坏马车，而是像攀爬货堆一样，爬上了那辆奥斯特风格的黑色马车的车顶。
紧接着是第二个，第三个。
一个面容枯槁的女人，把手里的孩子递给旁边的同伴，也爬了上去。
她站在那个搬运工的身边，脚下踩着那象徵皇室尊严的黑鹰徽章。
没人说话，没人抢劫。
他们只是站在那里，站在这些象徵权力和财富的钢铁与木头上，擡起头，用那种空洞却又炽热的眼神，死死地盯着眼前这座宏伟的太阳宫。
盯着那些巨大的、明亮的落地窗。
他们知道，那些决定他们命运的人，那些让面包价格涨到天上的人，就在那扇窗户後面。
那个搬运工深深地吸了一口气。
卢泰西亚寒冷的空气灌进他那受损的肺叶，让他感到一阵刺痛。
但他没有咳嗽，他张开了嘴。
那个声音起初很低沉，像是远处滚过的闷雷，那是从胸腔最深处挤压出来的共鸣。
「à la vlnté u pupl……」
这句歌词像是一颗火星，落进了乾枯的草原。
站在车顶上的那个女人接上了第二句。
她的声音尖锐、嘶哑，带着一种要把喉咙撕裂的决绝。
「tà la anté u pè……」
紧接着，仿佛是某种刻在骨子里的本能被唤醒，仿佛是这首旋律早就流淌在法兰克人的血液里。
没有任何指挥，没有任何预演。
站在马车顶上的，挤在车轮旁的，挂在铁栅栏上的，成千上万张因为饥饿而乾瘪的嘴同时张开。
声浪在那一瞬间并不是爆发，而是像实质化的海啸一样，狠狠地撞击在太阳宫的墙壁上。
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