脸上的表情，从狂喜到错愕，再到彻底的僵硬凝固。
“什么？结束了？我输了？”他难以置信地看向四周，又低头看看自己完好无损的身体，“可我明明还站在这里！我没事！战斗怎么……”
他的话，再次被打断。
这一次，是周客的声音。
隔着那道焦黑的沟壑，周客（暗梅）已经收起了破律之刃。他微微偏头，目光落在李寒锋脚下，用那经过面具修饰的、平静无波的声线，轻声说道：
“学长。”
“看看你的脚下。”
李寒锋闻言一滞。
“看看我的......脚下？”
他不由自主地低头。
脚下是坚实的地面，冰凉，粗糙，带着爆炸后的余温。
“怎么了……” 他喃喃自语，随即猛地愣住。
不对。
这感觉……不对。
他参加的，是擂台赛。规则清清楚楚：
被打出擂台，即为出局。
他一直站在擂台上战斗，直到那道黑色的剑气将他吞没。
可现在，他的脚下，是训练场原本的石质地面，而非擂台的木质地板。
他霍然抬头，目光急扫四周！
哪里还有什么擂台？
视线所及，只有一片爆炸后的狼藉。
焦黑的浅坑，散落的木炭和碎石，以及弥漫的、刺鼻的烟尘。
整个训练场中央，原本那座宽阔坚实的擂台……
消失了。
除了——
他的目光，死死定在对面。
在那片废墟的中央，唯一还伫立着的一小块、不足四分之一大小的残破木板平台上。
周客（暗梅）静静地站在那里。
深灰色的面具，纤尘不染。
衣袂在残余的气流中微微拂动。
他手中那柄奇异的短剑已然收起，整个人平静得仿佛刚才那毁天灭地的一击与他毫无关系。
只有他脚下那孤岛般的方寸之地，证明着擂台曾经存在过。
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