走到巨大的落地窗前,看着窗外沪市的黄昏。
“急什么。”
他淡淡地开口,“鱼还没入网,急着收杆干什么?”
“都这时候了,还鱼呢……”钱飞欲哭无泪。
就在这时。
“咚,咚,咚。”
会议室的门,被不轻不重地敲了三下。
所有人的动作,瞬间静止。
钱飞、张伟、周斌,齐刷刷地转头看向门口。
难道……真的有人来了?
“请进。”陈品没有回头,声音依旧平静。
门开了。
一个身影,逆着走廊的光,走了进来。
所有人都愣住了。
来人,和他们想象中的任何一种“大厨”形象都对不上。
那是一个身高接近一米九的壮汉,穿着一件洗得发白的黑色工字背心,手臂上虬结的肌肉块块坟起,上面纹着一条狰狞的过肩龙。
寸头,方脸,眼神锐利,脸上还有一道浅浅的疤,从眉角一直划到颧骨。
他手里没有提着什么高级食盒,只是拎着一个菜市场最常见的那种红色塑料袋,里面鼓鼓囊囊的。
这……这哪是来应聘国家队厨师的?
这是来收保护费的吧!
钱飞下意识地往后缩了缩,张伟默默地把自己那块昂贵的表往袖子里藏了藏。
只有周斌,镜片后的目光微微一凝。他注意到,这个壮汉的步伐极其沉稳,每一步的距离都像是用尺子量过。而且他的手,那双布满老茧和细小伤痕的手,指甲缝里却干干净净,没有一丝污泥。
壮汉没有理会旁人惊恐或审视的目光,他径直穿过会议室,走到了陈品的面前,将那个红色塑料袋,往桌上“啪”地一放。
“我来,炒青菜。”
他的声音,和他的人一样,带着一股子生铁般的质感,沙哑,低沉。
陈品终于转过身,脸上露出了那熟悉的、乐子人般的笑容。
他上下打量了壮汉一眼,点了点头。
“厨房在那边,请便。”
壮汉不再多说一个字,拎起塑料袋,转身就走向了旁边那个临时改造的开放式厨房。
所有人的目光,都跟随着他。
只见他从塑料袋里,拿出了一颗最普通的上海青,一把中式菜刀,一小块猪油,一瓣蒜。
普通,太普通了。
钱飞的心沉到了谷底
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