“十!”
法兰西的马库斯戴上了护目镜,手里的削皮刀闪着寒光。
“九!”
东瀛的次郎已经把酒精洒在了案板上,那是为了绝对的洁净。
“八!”
西班牙的里卡多正在调试离心机的转速。
“七!”
孙老爹站在操作台前,没动。
他只是伸出手,那只手确实有点抖,那是帕金森的前兆,也是岁月的痕迹。
他抓起一个土豆。
那土豆上全是泥,冰冷,粗糙。
“六!”
老头没嫌脏,反而把土豆凑到鼻子底下,深深地吸了一口气。
那是泥土味,是地窖味,是东北黑土地特有的腥气。
“五!”
“四!”
所有人都动了。
切菜声、机器轰鸣声、水流声,瞬间响成一片。
“三!”
“二!”
孙老爹把土豆放下。
他把那口大铁锅,稳稳地架在了燃气灶上,拧开了火。
蓝色的火焰舔舐着漆黑的锅底。
“一!”
“比赛开始!”
随着这一声吼,孙老爹的手突然不抖了。
他从后腰摸出一把甚至没装刀柄的铁片子,对着那个土豆就削了下去。
那一刀,不快,不花哨。
但皮落,肉出。
薄得像纸,连一点肉都没带下来。
刚才还满屏嘲讽的弹幕,突然空了一块。
陈品看着大屏幕,从兜里摸出一块大白兔奶糖,剥开,塞进嘴里。
甜味在嘴里化开。
“好戏,”他嚼着糖,含糊不清地说,“开场了。”
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