王屠经常拿逃跑的奴隶当活靶子，训练护院的弓弩手。那些从没摸过弓箭的少爷兵，十箭里能射中三箭就算不错，中了箭的奴隶，不能叫，不能哭，叫了哭了就会挨更狠的鞭子，只能捂着伤口，蜷缩在地上，一点点等着太阳落山，等着血流干净，等着死亡降临。
熊淍以为，他早听惯了，早已经麻木了。
可这一声，不一样。
这一声，来自他的身后，来自那个攀在坡壁最下方、一直沉默着、甚至没让他记住名字的另一个奴隶青年。
他回过头。
——不对，他根本没记住这人叫什么。他只记得，这人在山庄的伙房帮佣，左脸有一道长长的刀疤，从眉梢斜劈到嘴角，狰狞可怖，那是五年前，他不小心打碎了管事的碗，被管事用破碗碎片划的。这人几乎不说话，整天低着头，存在感低得像墙根下一株灰扑扑的狗尾巴草，没人在意他的死活，没人记得他的存在。
可此刻，那株“狗尾巴草”，中箭了。
箭镞从后心贯入，箭头从前胸透出三寸，鲜血顺着箭头，一点点往下淌，染红了他破烂的衣裳，也染红了冰冷的坡壁。
他的嘴张着，像是想喊什么，像是想提醒他们快走，像是想再拼一把。
可他没喊。
他只是艰难地抬起头，看了熊淍一眼，眼底没有恐惧，没有不甘，只有一丝淡淡的期盼，一丝无声的催促。然后，他伸出右手，用尽最后一丝力气，死死抠住坡壁边缘那道不足两寸宽的凸起，把自己牢牢钉在那里，像一颗楔子，牢牢地钉在坡壁上。
追兵的火把，很快就出现在沟壑的拐角处，密密麻麻，越来越近。
光线扫过来，首先照见的，就是他。
他背对追兵，正面朝着熊淍和逍遥子，那张被刀疤劈成两半的脸，此刻竟然带着一丝极淡的笑意，是解脱，是释然，也是一种无声的守护。
他张开嘴，没有发出声音，可口型很慢，很清晰，一遍又一遍。
——走。
快走。
——
熊淍翻上坡顶时，身后传来一声沉闷的坠落声，是那个人，失去力气，从坡壁上摔了下去，摔进了冰冷的烂泥里，再也没有动静。
他没回头。
他不敢回头，也不能回头。他猛地把逍遥子拉上坡顶，拖着师父，一头扎进乱葬岗半人高的荒草丛里，不敢有半分停顿，直到躲到一块塌了半边的石碑后面，才终于停下脚步，大口大口地喘着气。
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