他一条条标红,标记了七处异常吻合点。
房间里安静得只剩下风扇转动的声音。他靠在椅背上,闭眼片刻,再睁开时目光已变。这不是巧合。也不是创作灵感。这更像是某种信号——有人想让这些事被看见,但又不能直接说出来。
他新建一个文件夹,命名为“镜渊·线索归档”,把剧本和笔记一起移进去,设置密码保护。然后打开搜索引擎,重新输入“星渊文化 股权结构”。
页面跳出几家关联公司,其中一家叫“北辰联合投资”的机构引起了他的注意。它的股东名单里有一个名字缩写为“Y.S.”,持股比例百分之五。他盯着那串字母看了很久,没有点击,也没有记录。
窗外天色渐暗,城市灯光次第亮起。他没开大灯,只留着台灯照着桌面。电脑屏幕映出他半张脸,轮廓清晰,眼神沉稳。
他再次点开剧本最后一页。结尾处有一段未完成的旁白:“她终于明白,有些真相不能用证据证明,只能靠活着的人继续讲下去。”
他盯着这句话看了许久,忽然伸手,在文档空白处敲下一行批注:
“如果这是真的,那拍这部戏的人,是不是也在冒险?”
然后他退出编辑模式,关闭所有窗口,只留下文件夹界面静静悬浮在屏幕上。手指悬在鼠标上方,迟迟没有点击“关闭”。
楼下传来关门声,接着是电梯启动的轻响。整层楼只剩他一人。
他把椅子往后拉了半步,从抽屉里取出一支新笔,在便签纸上写下三个词:
南湖
澜海
Y.S.
划掉了“南湖”,又划掉“澜海”,最后盯着“Y.S.”看了很久,也没动笔。纸角微微卷起,被空调风吹得轻轻颤动。
他重新打开邮箱,检查是否还有未读消息。没有。
他又点开社交平台,搜索“编剧助理 镜渊”,翻了几页结果,都没找到那个人的公开动态。
正要合上电脑,手机震动了一下。是一条推送通知:“《镜渊》剧组将于下周召开首次筹备会,主创团队闭门讨论终稿调整。”
发布时间:五分钟前。
他盯着那条新闻,指尖在屏幕上停顿片刻,随后点开日历,圈出日期。没有备注,也没有提醒设置。
只是圈了起来。
夜风从窗缝钻进来,吹散了桌上的便签纸。一张飘到地上,另一张卡在键盘缝隙间,露出半个字母“Y”。
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