走廊尽头的灯光昏黄,映在他眼底,却照不进那片深不见底的愧疚。他掏出手机,金属外壳在灯光下泛着冷光,指尖在拨号键上停顿了几秒,指腹在“瑶瑶”的名字上轻轻摩挲,指尖传来微弱的触感,却像点燃了记忆的引信。他仿佛看见五岁的瑶瑶踮着脚把蛋糕抹在他鼻尖,十二岁的她赌气把生日贺卡锁进抽屉,而今天,她穿着小礼服坐在餐厅角落,等一个不会出现的父亲。
他想听她的声音,想亲口说一声“生日快乐”,想告诉她爸爸其实一直在想着她,想感受她撒娇时微微上扬的语调。可他知道,只要一听见她的期待,听见她小心翼翼地问“爸爸,你真的不能来吗”,或是那一声压抑着失落的“哦,我知道了”,他就会崩溃。那道用六年时间、无数个应酬与通宵筑起的心理防线,会在她一句轻柔的质问中轰然倒塌。
他闭上眼,深吸一口气,胸口像被压着千斤重石。再睁开时,眼底已是一片决绝的冷硬。他按下通话键,听筒里传来几声漫长的“嘟——嘟——”声,每一声都像在敲打他的良知。电话接通了,那头传来林梦瑶略带惊喜的声音:“爸爸?”
他喉头一哽,几乎失语,但还是强迫自己用最平稳的语调开口:“瑶瑶,爸爸临时有重要工作,不能赶上了。”话一出口,连他自己都听出了那刻意压抑的沙哑,“是宏远集团的项目,关系到公司生死,今晚必须面谈,错过就没了。”
电话那头沉默了一瞬,他能想象她脸上笑容一点点凝固的样子。他不敢停顿,继而继续说道:“礼物已让张阿姨转交,是你一直想要的那条蓝宝石项链,我亲自挑的,希望你喜欢。生日快乐。”他顿了顿,声音微微发颤,却坚定地补上那句藏了许久的话:“爸爸爱你。比你想象的,还要爱。”
说完,他迅速挂断,仿佛多听一秒都会让他反悔。手机被他紧紧攥在掌心,屏幕渐渐暗下去,映出他扭曲的倒影。他靠在冰凉的墙壁上,闭上眼,一滴泪无声滑落,砸在西装袖口,洇开一小片深色的痕迹。那枚银灰色的袖扣,在昏光下冷冷地闪了一下,像妻子最后望向他的眼神。
他将手机倒扣在掌心,像埋葬一个沉甸甸的承诺,而后一步步走向电梯,皮鞋在地毯上留下深浅不一的印痕,背影挺直如松,可只有他自己知道,每一步都像踩在刀尖上,每一步都割裂着父爱与执念的神经。他不是不想去,他是不敢不去——他怕六年前的雨夜重演,怕自己再次因“没钱”而失去更重要的东西。可他不知道的是,有些失去,早在他选择转身的那一刻,就已经开始了。那不是
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