去，把油纸重新压好，石头也放回原位。她蹲下来，和阿荞平视，手掌轻轻覆在女儿的手背上。
“做一件事，急不得。”她说，“盐放多了，可以下次少放。味道不好，可以再改。但要是没等到时候就打开，前面所有工夫都白费了。你知道吗？有些事，熬得住，才有回甘。”
阿荞点点头，捡起勺子，抱在怀里，像抱着一件罪证。
“那明天能开吗？”
“明天。”她说，“一定能。”
太阳升到屋顶的时候，她坐在门槛上补衣服。针线穿过粗布，一拉到底，不留余地。阿荞坐在她脚边，手里捏着那段没吃完的腌笋，已经干了，但她还舍不得扔。她时不时放进嘴里嚼一下，又吐出来。
“还是酸。”她说。
陈宛娘低头缝针，线穿过布，一拉到底。
她没说话。
但她心里已经在算：下次用三分盐，加竹叶、野蒜末、一点橘皮。封罐七日，不提前开。若第七日不开，第八日再开，或许更醇。
屋里静着。陶罐立在角落，油纸封口，石头压顶。柳枝记事本贴身放在胸口，隔着衣料，有一点温，像是藏着尚未熄灭的炭火。
阿荞晃着脚，忽然说：“娘，你说竹叶真的能让它变香吗？”
陈宛娘停下针，抬头看她。阳光照在女儿脸上，映出一双清澈的眼睛，里面有疑问，也有信任。
“我不知道。”她说，“但我们试了，就不算白费。”
风从门外吹进来，掀动了油纸一角，又轻轻放下。陶罐沉默着，像一位守口如瓶的老者，正酝酿着某种无声的回答。
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