“买酱的，送一碗。”
阿荞眼睛一亮：“加糖吗？”
“一点点。”陈宛娘说，“不能多。”
糖贵，得省着用。但她知道，人吃东西，味道对了，才会再来。她起身穿衣，动作利落，先把灶台扫净，又拿清水涮了三遍陶罐，生怕留了杂味。放进乌梅、山楂、甘草，再撒一小撮冰糖，最后注入井水。火苗舔着罐底，屋里渐渐有了酸香，那香气先是淡淡的，后来越来越浓，缠着热气在梁上打转。
阿荞蹲在灶边扇风，蒲扇是用老竹片编的，扇起来呼啦作响。她眼睛盯着罐口冒的热气，小声念：“红红的，酸酸的，镖局叔叔喝了会笑。”
陈宛娘没应，心里也没底。能不能引来客人，她不知道。但她必须试。她这一世不能再让女儿穿补丁叠补丁的鞋，不能再看着她在雨夜里抱着空篮子回来，说“没人买”。她要把日子一点点扳回来，哪怕只靠一碗汤。
两人抬着木盆和陶罐出门时，天已大亮。集市石板路干了，露水退去，行人多了起来。卖豆腐的推车吱呀作响，油饼摊前腾起白雾，铁匠铺传来叮当声。她们还是去老位置，靠着墙根，背风，阳光能照到半个身子。阿荞铺上那块洗得发白的布巾，小心翼翼，仿佛那是块锦缎。她把装酱的小坛子摆好，五个小陶碗整整齐齐排在边上，碗口朝上，像在等什么人来喝。
“买酱送汤！”她大声喊，声音比昨天有力，“一碗！”
有人停下来看。一个卖豆腐的老妇凑近闻了闻：“这味儿倒是清爽。”
“尝吗？”阿荞递上一碗。
老妇摇摇头：“我不渴。”说完走了。
又来了个挑担的货郎，端起碗喝了一口，眉头一动，想说什么，最后只把碗放下，没买酱。
接连五碗送出去，没人留下铜钱。阿荞的手有点抖，端碗时差点打翻。她看向母亲，声音低下去：“娘，是不是不好喝？”
陈宛娘正在擦坛子口的水渍，动作没停：“好喝。只是还没遇上对的人。”
话音刚落，街口传来一阵脚步声。
不是寻常赶集的脚步，而是整齐、沉重、带着节奏的踏地声，像是训练过的步伐。几个高大汉子走来，穿短打劲装，腰间挎刀，肩上扛着长棍，步履生风。领头那人满脸胡茬，额头有道旧疤，从眉骨斜划至鬓角，眼神锐利如鹰。他走到摊前，看也不看，直接拿起一碗酸梅汤，仰头就喝。
一碗见底。
他放下碗，喘了口气，抹了把嘴，又
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