是嘛，当年你奶奶做糕，总把桂花藏在糖霜里，说‘好东西得藏着点，才让人惦记’。”
赵老师的竹杖又点了点地：“所以啊，红鲤巷的故事，不用急着讲完。像这老槐树，每年落叶，每年长新叶，旧的故事落进土里，新的故事就从枝桠上冒出来了。”
林默望着窗外的老槐树，那片新叶在暮色里闪着微光。他突然明白，所谓传承，不是把旧词反复念叨，是让新叶在旧枝上，长出属于自己的形状。
夜深时，书坊的灯还亮着。林默在“时光柜”里添了样新物件——赵老师的词稿，旁边放着阿明的小说手稿，新旧纸张挨在一起，像祖孙俩在说悄悄话。江晚棠在整理孩子们的画作，其中一幅画着“会开花的时光机”，机身上缠着老槐树的藤蔓，花瓣上写着“红鲤巷”三个字。
“你说，”江晚棠突然抬头，眼里映着灯光，“明年春天，那片新叶会变成什么样？”
林默走到窗边，看着那抹倔强的绿：“会变成一片能遮住阳光的大叶，像它的前辈们一样，给树下的人挡挡风雨。”
窗外的雨又下了起来，淅淅沥沥打在树叶上，像首没写完的词。书坊里，新的故事正在笔尖流淌，旧的时光在纸页间安睡，而红鲤巷的夜，正抱着这些温柔的片段，慢慢等待下一个黎明。
秋雨下了三天，红鲤巷的青石板缝里长出了青苔，像给巷子镶了圈绿边。书坊的客人少了些，林默和江晚棠趁机整理“时光柜”，在最底层翻出个蒙尘的藤编筐，里面装着些没署名的旧信，信封都泛黄发脆，像是被水泡过。
“这是哪来的？”江晚棠拿起一封信，邮票早就脱落，只在角落留下个浅褐色的印。
林默想了想：“上个月清理沉塘时，从泥里捞出来的，当时觉得是废纸，就随手放在这儿了。”他拆开一封，信纸薄得像蝉翼，上面的字迹被水浸得模糊，只能辨认出“……塘水涨了，井快淹了……你留的木盒我移到.树洞里了……”
“是阿桂奶奶的字！”江晚棠突然喊道，“你看这‘木盒’两个字，跟她绣帕上的针脚走势一样！”
两人赶紧把所有信铺开，借着台灯的光一点点辨认。原来这些信是阿桂写给参军的他的，因为战乱没寄出去，被她藏在井边的石缝里，后来沉塘积水，信就泡在了水里。
“……今天给槐树浇水，发现树洞里有只小猫，像你走时抱的那只……”
“……张大爷说南边打了胜仗，我把收音机擦了三遍，总觉得能听见你的声音……”
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