只写一个字：
“撑。”
笔尖划破纸纤维，发出“嗞——”的一声长叹，像把黑夜割开一道口子。她顺着那道口子，又写：
“再。”
第三个字她没写，因为灯忽然亮了——不是宿舍灯，是走廊灯，从门顶窗透进来，像一把横放的梯子，梯子上爬满灰尘。她盯着那束光，忽然想起小时候在游泳馆，水下灯突然打开，池底出现一条白色的光带，她沿着光带游，以为能游到出口，却一头撞在池壁，鼻子涌出温热的血。那一刻，她第一次明白：光也会骗人。
走廊灯灭了，梯子被抽走，她回到原处，铅笔芯仍悬在纸上，像被定格的秒针。她忽然失去继续写字的力气，手一松，笔滚到枕边，笔芯断在黑暗里，发出极轻的“嗒”。那声音像给某段无人知晓的独白打上**，她顺势闭眼，把自己重新埋进黑暗。埋到一半，她听见“沙——”的一响，像有什么东西从书桌上滑下，落在地板上，接着是“啪”，轻而小，像一滴水砸在棉花里。她懒得去探，黑暗会自动消化一切掉落物，包括她自己。
可那声音并不打算停止——“沙——啪”“沙——啪”，节奏越来越急，像有人在黑暗里洗牌。她被洗得心烦，伸手去摸，指尖触到一片冰凉：是那片银杏叶。叶柄朝下，叶尖朝上，正贴着地板被风拖动，一下又一下，像试图爬回她的床。她抓住叶柄，叶子在她指间挣扎，叶脉凸起，像老人手背的青筋。她忽然害怕它真的会爬走，于是把它重新夹进《五三》，夹在最厚的《辛丑条约》章节，让条约的铅字成为它的牢笼。
叶子安静下来，黑暗重新合拢。她侧卧，脸朝向墙壁，墙壁的凉意一点点渗进脸颊，像给皮肤敷上无形的冰膜。冰膜渐渐扩张，从脸颊到颈侧，从颈侧到肩窝，再到整条手臂。她忽然意识到，自己正在变成一块人形的冰，冰里冻着无数细小的裂缝，每一条都写着“712”。只要再轻轻敲一下，她就会碎成粉末，风一吹，就散在黑暗里，连声音都不会有。
她等待那一下敲击，却先等到的是脚步声——
不是走廊，不是隔壁，是黑暗最深处，极轻，极慢，像赤脚走在棉花上。一步、两步、三步……节奏与她的心跳逐渐重合，像有人在背后模仿她的呼吸。她屏住气，那脚步也停；她吐气，那脚步跟。她忽然想起生物课老师说的“同步现象”：两个钟摆挂在同一墙壁，久了会不自觉对齐。她现在就是那个钟摆，而另一个钟摆，正踩着她的节奏，从黑暗深处朝她走来。
她不敢回头，
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