太阳刚把雾气顶起来，石阶上的青苔还湿着。
我俩一口气冲上坡，脚底打滑也不停，直到听见自己喘气声盖过风声才敢慢下来。
赵三宝一手撑膝盖，一边回头望山下——那片乱坟岗早被树影吞了，连个坟头都看不见。
“刚才那纸钱……”他咽了口唾沫，“真翻了个面？”
“你看见的也算数。”我直起腰，拍了拍中山装下摆的泥点子，铜钱耳钉晃了晃，凉风钻进领子。
眼前是个小土坪，几排低矮瓦房歪七扭八地蹲在坡上，墙皮剥得像瘌痢头。
烟囱里飘出的烟稀得像快断的线，鸡不叫狗不咬，连只苍蝇都没见着。
我眯眼扫了一圈，发现靠东头门槛上坐着个老头，手里攥着把菜刀，在磨石上来回推。
动作很慢，但没停。他眼皮耷拉着，看地不看人。
西边院门口，一个抱柴火的女人正往屋里走，走到一半忽然顿住，脖子一拧，眼角朝我们这边甩了一下。
那一眼又急又狠，跟刀片似的。
她立马转身，门“哐”一声砸上，震得窗纸扑扑响。
巷子尽头，有个小孩蹲在地上，拿根树枝划拉泥巴。
他头低着，头发遮住脸，手里的动作像是在画圈，又像是在抠坑。
我没动，赵三宝也没吭声。
两人就这么站在土坪边上，像两根新插的木桩。
“这地方……”他低声说，“没人该是这样。”
我点点头，往前走了几步。
帆布包蹭着大腿，里头的罗盘沉着没响，卦盘也安分。
可我心里那根弦绷得比昨夜还紧。
走到磨刀的老农前五步远，我停下，顺手把右耳的铜钱耳钉摘下来，在掌心敲了两下，发出清脆的“叮叮”声。
“老乡，歇个脚，讨口水喝。”我笑着说，声音放得轻，像怕惊着谁。
老农的手顿了一下。
刀刃往下压了半寸，磨石上的水纹颤了颤。
他还是没抬头，嘴角却抽了一下，喉咙里滚出个音，像是“滚”，又像是“鬼”。说完，继续磨刀，节奏比刚才快了点。
我后退一步，转头看赵三宝。
他正往晒场那边走，手里拎着水壶，壶盖已经拧开。
晒架上挂着几件灰扑扑的衣裳，滴着水。
那妇人刚才关门太快，一件湿裤子掉在地上，裤腿还在滴答。
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