天还没亮，哨声先亮了。
拾骨场的哨声不像号角，它短、尖，像刀尖划铁皮。一声就能把人从梦里剜出来。梦在这里不值钱，值钱的是你能不能在哨声第二下之前站起来。
棚屋里的人像一堆被踢醒的狗，翻身、咳嗽、把破布往身上裹。有人摸着胸口的铁牌，像摸着自己的命。铁牌冰，冰得人清醒。
沈烬睁眼的第一瞬，就先感觉胸口那道“灰线”。
它贴在皮肤上，冷得像一条细蛇，盘着不动。冷不疼，却时刻提醒你：你被人牵着。
他把手掌按在腹部，腹里还有一点热。那热是昨夜那口粥留下的余温，也是点火炉的余火。他不敢让它冒出来，只让它藏在炉底，像藏一枚火星。
视野边缘暗暗闪了一下：
【点火炉：151/199】
【灰线亮度：低】
【建议：保持低温输出】
“低温输出”，说白了就是——别让人看见你能烧。
外头风硬，掀开门帘就把盐碱灰卷进来，打在脸上像砂纸。拾骨场的地永远是白的，白得刺眼，白得让人想闭眼。闭眼就会被拖走。
皮甲人站在滴水管旁，短鞭还在手里。鞭梢的黑点更多了，像昨夜又有人被补了数。
“拖袋！”他喊，“七七，你带头。封堆前把东侧那排骨袋拖出来。整的送内环，裂的做粉。慢了，鞭子就给你加速度。”
加速度这三个字从他嘴里出来，像笑。笑里没牙，只有鞭。
沈烬没回话，把麻绳往肩上一搭。绳子粗，磨得肩骨发疼。他把肩胛合住，让绳压在骨上，不压在肉上。肉会烂，骨能扛。
他拖起第一袋骨。
袋子湿，湿里带腥。腥味像一只手捂住鼻子，捂得人想吐。袋里骨头相互摩擦，发出咯吱声，像有人在磨牙。
他不去想那骨头以前是什么人。想了，火就乱。
脚下盐碱滑，拖袋的人最怕滑。一滑，骨袋会压住腿，腿会折。腿折了就被扔去做粉——拾骨场不养残。
沈烬拖得稳。他的脚跟咬地，胯像轴，脊线像绳。每一步都短，短得省力。省出来的力，就能多活半天。
旁边有人看他，眼神里有东西。不是羡慕，是算计。昨夜拳台押注的人多，赢的少。赢的人，总会被人盯。
一个粗嗓子在他身后道：“七七，昨晚你赚了多少？”
沈烬没回头，只说：“够买一口气。”
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