虎口,掌心,指根。
“记住这些地方。”林守诚的指尖用力,“刀握在这儿,力从这儿发,到这儿收。不是抢胳膊,是用整条膀子的劲,腰背的劲,脚的劲——最后都汇到这一点。”
他在林朔掌心重重一按。
“刀是延伸出去的手。你慌,刀就飘;你稳,刀就沉。”父亲松开手,从腰间解下那把老刀,连鞘递过来,“试试。”
林朔接过。刀比想象中重,鞘上的皮革已经被体温焐得温润。他握紧,照父亲刚才指点的位置发力,虚劈一下。
破空声沉闷,短促。
“不对。”林守诚站到他身后,一只手按住他的肩,另一只手托住他肘部,“肩放松,肘下沉。不是往下压,是让它自然垂着。对……再挥。”
这一次,风声变了。嗡——低沉的震颤从刀身传到手心,再顺着手臂爬上来,像某种共鸣。
“有点意思了。”父亲退开两步,“记住这感觉。刀在手里活了,你才算摸到门边。”
林朔又挥了几次,渐渐找到那种“整劲儿”。不是蛮力,是贯通,从脚底生根,经过腰背,涌到肩臂,最后在刀尖炸开——虽然只是空挥,但他能想象出斩中目标时的分量。
“爹。”他收住势,刀尖垂地,“这把刀……真没名字?”
林守诚看着他,月光下,父亲的眉眼显得格外深刻。“你爷爷没取,我也没取。不过……”
他停顿了很久,久到林朔以为他不会说了。
“不过有一年,我带着这把刀进山找矿,遇上狼群。七八头,围着我不放。我背靠石壁,挥刀。砍卷了刃,崩了口子,虎口震裂了,血把刀柄都糊住了——可狼一头头倒下去。”
林守诚的声音很轻,像在说别人的事。
“最后只剩头狼,瘸了条腿,眼睛绿油油地盯着我。我那时没力气了,刀都快提不动。它扑上来,我闭着眼横刀一挡——就听见咔嚓一声,然后是呜咽。”
“我睁开眼,看见刀卡在它脖子里,骨头夹着刃,拔不出来。狼还没死透,爪子挠地,血沫子从嘴里往外冒。我就那么握着刀,跟它对峙,直到它咽气。”
他走过来,从林朔手里拿回刀,抽出半截。月光洒在黝黑的刀身上,那一道道细密的捶打纹路像水的涟漪。
“后来我把刀带回来,重新锻打,把卷刃的地方修平。你爷爷看了,只说:‘这刀见过血了,算成了。’”林守诚归刀入鞘,“从那以后,我偶尔会想……也许它该叫‘守
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