落在他跪着的膝盖上，落在他撑在地上的手指上，落在树上那些吊着的尸体上。
那光——没有温度。冷得像冰，冷得像水，冷得像从地底冒出来的阴风。可他感觉不到冷。他什么都感觉不到了。他只感觉到疼——不是身体上的疼，是心里头的疼，是骨头缝里的疼，是魂魄里的疼。那疼从心口炸开，炸到四肢，炸到指尖，炸到发梢，炸得他整个人都在颤，像筛糠，像打摆子，像被雷劈了以后还没死透的人。
他跪在那里，不知道跪了多久。太阳从东边升到头顶，又从头顶往西边滑。云层裂开的那道口子，从一道变成两道，从两道变成四道，从四道变成八道，像蜘蛛网，像龟裂的河床，像被锤子砸过的玻璃。青灰色的光从每一道裂缝里漏下来，落在他身上，像无数只手在摸他，像无数张嘴在亲他，像无数个鬼魂在跟他说——别哭了，我们在这儿，我们没走。
三足跳鼠从他肩膀上跳下来，落在地上，三只脚着地，“噗”的一声轻响。它蹦到树下，仰着头，盯着那些吊着的尸体，黑豆似的眼睛瞪得溜圆，耳朵竖得笔直，胡子一颤一颤。它蹦到最近的那具尸体下面——那是王寡妇家的婴儿，裹在红襁褓里，挂在最矮的那根树枝上。跳鼠蹲在婴儿正下方，仰着头，盯着那张灰白的、闭着眼的小脸，盯了很久。然后它低下头，用脑袋拱了拱地面，拱出一个浅浅的坑，把脸埋进坑里，不动了。
凌墨从地上爬起来。不是慢慢爬，是像一棵被风吹倒了很久的树终于被扶起来。他的膝盖在抖，手在抖，浑身上下都在抖，可他站着，站在树下，站在那些吊着的尸体下面。他抬起头，盯着村长，盯着那张还挂着笑的脸。
“村长。”他的声音沙哑得像砂纸磨石头，低得像从地底传上来的。“我回来了。”
他伸出手，解下村长脖子上的绳子。绳子是麻的，灰白色的，长满绿色的霉斑，在他手里碎成粉末，灰从他指缝里飘下去，像骨灰，像纸钱。村长从树上落下来，他伸手接住，把村长抱在怀里。村长很轻，轻得像一捆干柴，像一袋棉花，像一个纸糊的人。他抱着村长，走到树下，把他轻轻放在地上。
然后他转身，解下第二具尸体。第三具。第四具。第五具。
他把每一具尸体从树上取下来，一个一个地抱下来，像抱孩子，像抱宝贝，像抱这世上最后一点念想。他把他们放在地上，排成一排，头朝北，脚朝南，面朝上。一百八十三个，整整齐齐，像睡着了一样。
他跪在地上，开始挖坑。
他没
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