机，三个从没拍过电影的人，和一个满脑子想法的顾雪澜。
他们拍的第一样东西，是奉天城楼。
清晨的城楼，日出的城楼，暮色里的城楼。城楼下的车马行人，城楼上的旗子，城楼砖缝里的青苔。
拍了三天。
冲洗出来，模模糊糊的，晃得人眼晕。可放到墙上，有人认出来了。
“那是咱们奉天的城楼！”
喊这话的是个卖菜的老汉，蹲在墙根看了半天，站起来喊了一嗓子。
围观的人越来越多。
有认出了中街的，有认出了北市场的，有认出了自己家门口那条巷子的。
有人看着看着，眼圈红了。
“我在这城里住了五十年，头一回在墙上看见它。”
九月二十五。
顾雪澜来找守芳。
他脸上的兴奋比上回更浓。
“张小姐，成了！”
守芳看着他。
“什么成了？”
顾雪澜道。
“咱们拍的那些，在茶馆里放了两场，场场爆满。老百姓爱看，说比日本人的电影好看多了。日本人的电影里尽是假话，咱们拍的都是真事。”
他顿了顿。
“可有一条——咱们拍得太糙了。晃晃悠悠的，看着眼晕。”
守芳点头。
“那就接着拍。拍熟了，就不晃了。”
顾雪澜看着她。
那双眼睛里有光。
“张小姐，我还想拍点别的。”
守芳道。
“拍什么？”
顾雪澜沉默片刻。
“拍咱们奉天人的故事。拍那些跟日本人斗的林场主，拍那些在稽查队当差的退伍兵，拍那些敢在报上写文章的读书人。”
他顿了顿。
“拍出来，让老百姓看看——咱们不是电影里演的那种人。”
守芳看着他。
看了很久。
她忽然轻轻笑了一下。
那笑容很短，像秋日里的薄云，被风吹过就散了。
“顾先生，”她说，“这个想法，比拍城楼更好。”
她从案头取过一张纸，提笔写下几个字。
“电影基金。每月五百元。”
她把那张纸推给顾雪澜。
“从下个月开始，这笔钱归你支配。拍什么，怎么拍，你说了算。”
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