顾雪澜接过那张纸，手指微微发抖。
他站起身，后退一步，端端正正朝守芳鞠了一躬。
“张小姐，顾某替奉天城那些说不出话的人，谢您。”
九月二十八。
夜。
守芳立在书房窗前。
远处南满站的钟楼在夜色里立着，屋顶那盏红灯一明一灭。
顾雪澜下午送来一卷胶片，说是刚拍好的，让她看看。
她把那卷胶片对着灯，看了很久。
画面上，是奉天城里的老百姓。
卖糖葫芦的老汉，挑着担子走街串巷。做豆腐的夫妇，天不亮就起来磨豆子。打铁的师徒，你一锤我一锤，火星四溅。拉洋车的年轻人，跑得满头大汗，还冲镜头咧嘴笑。
没有情节，没有故事，没有一句台词。
可那些人脸上有光。
那是活着的、真实的、有尊严的光。
守芳把胶片放下。
马祥从廊下跑来。
“小姐，稽查队韩队长送消息来。说奉天座电影院那边，日本人的电影今天只放了半场——没人看了。”
守芳没说话。
她只是望着窗外那盏红灯。
望着它一明一灭。
马祥又道。
“还有，顾先生那边让人带话，说他今晚不睡了，要连夜想剧本。他说……”
他顿了顿。
“他说，他想拍一个咱们奉天人，把日本人打跑的故事。”
守芳转过身。
她走到案边，从屉子里取出那只檀木匣子。
打开。
里头是郭松龄的信、黄显声的报告、听雨楼的情报、那条秘密交通线送来的书。
她把顾雪澜那张“电影基金”的纸条放进去。
匣子满了。
她轻轻合上。
窗外起了风，把窗纸吹得簌簌响。
远处钟楼敲了七下。
沉郁，钝重。
一声一声，压在这座刚刚在另一个战场上赢了一局、却还远远没到安生时候的城市上空。
她忽然想起顾雪澜最后说的那句话。
“把日本人打跑的故事。”
她轻轻开口。
“顾先生，这个想法，比拍城楼更好。”
那声音很轻，被窗缝里的风吹散了。
远处那盏红灯，又
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