十五年后，元启三十二年冬。
北境的风像刀子，刮过苍云城夯土城墙时发出呜呜的啸声。城墙西北角的箭楼已经塌了半边，用粗木临时撑着，看上去随时会倒。守城的士兵挤在避风的垛口后面，呵出的白气刚出口就被风吹散。
沈默蹲在城墙根下的铁匠铺里，将一块烧红的铁胚夹到砧子上。
铁锤落下，火星四溅。叮，叮，叮，每一声都沉实有力，节奏均匀得像心跳。他今年该是十七岁，但因常年打铁，肩膀比同龄人宽厚，手臂肌肉线条在火光里显得格外清晰。左眉那道断痕被炉火映成暗红色，像一道未愈的伤。
铺子很窄，沿墙摆着几排打好的农具——犁头、镰刀、锄板。墙角堆着生铁料和焦炭，空气里弥漫着铁锈和煤烟混合的味道。门外挂着块木板，用炭写着“沈记铁铺”四个字，字迹歪斜，是沈青生前的手笔。
最后一锤落下，铁胚成了刀坯的雏形。沈默将还泛着暗红的铁块浸入水槽，刺啦一声，白雾腾起，朦胧了他低垂的眼睫。水槽里的水已经发黑，水面浮着一层油亮的氧化皮。
老师傅韩瘸子从里间掀帘出来，手里端着个粗陶碗。喝口姜汤，这天能冻掉耳朵。他把碗搁在砧子旁，自己在条凳上坐下，右腿僵直地伸着——那是多年前被狄戎骑兵的马蹄踏碎的。
沈默接过碗，碗壁烫手。姜汤里飘着几片甘草，喝下去从喉咙暖到胃里。他放下碗，用皮围裙擦了擦手，继续整理刚才打好的刀坯。一共七把，都是给城防营订的腰刀，明日要交货。
韩瘸子看着他的动作，忽然说，你爹当年打铁，也这个手法。
沈默手顿了顿，没接话。他对父亲沈青的记忆很模糊，八岁那年发高烧，之前的事都记不清了。只隐约记得一个左手有六指的男人，背着他走过很长的路，雪很深。再后来就是这间铁匠铺，和韩瘸子那张总是板着的脸。
铺外传来脚步声，很重，踩得积雪咯吱作响。门帘被猛地掀开，灌进一股寒风。三个穿着皮袄的汉子挤进来，为首的是个疤脸，左颊一道刀疤从眼角划到嘴角，让他的脸看起来总是似笑非笑。
疤脸叫胡三，是城防营的队正。他扫了眼铺子，目光落在砧子旁的刀坯上。沈家小子，活儿干得怎么样了。
明日能好。沈默站起身，不卑不亢。
胡三走到砧子前，拿起一把刀坯掂了掂，又用手指弹了弹刀身。声音沉闷，铁质不纯啊。他斜眼看沈默，这次用的可是官家拨下来的好铁，你小子别以次充好
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