尖碰到他的手,凉得像刚才茧上的霜。
“茧里的字……”她咬了口桑果,甜汁溅在舌尖,“你怎么知道我会找到?”
他终于转头,眉眼间有几道细纹,像桑树皮的纹路。他没说话,只是指了指她手里的木哨,又指了指天上的灰鸟——那只白翅灰鸟正落在他肩上,嘴里叼着片碎纸,纸上是个歪歪扭扭的“辞”字。
苏辞突然明白,那些被风吹走的纸,不是丢了。
夜里,她把帕子铺在桌上,补洞的桑蚕丝在灯下泛着光。帕子角落还有行小字,以前没发现,大概是被汗浸得淡了,现在才干透显出来:“茧开时,桑果正甜。”
窗外的桑树上,不知何时又挂了只新茧,青灰色的网纹上,结着层薄霜,像谁刚撒上去的。苏辞吹了声哨,茧轻轻晃了晃,里面传来声极轻的“叩”,像在应和。
她摸了摸口袋,那颗桑果的核还在,被捏得很扁,紫汁染透了布,像个没写完的**。
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