树上挂着东西。...
尸体。一具一具，吊在树枝上，用绳子，用布条，用藤蔓。绳子是麻的，灰白色的，长满绿色的霉斑。布条是从衣服上撕下来的，灰褐色的，打着补丁。藤蔓是从地上扯的，干枯的，灰扑扑的，像一根根晾干的肠子。
尸体在风里轻轻晃，像钟摆，像秋千，像一串被挂在屋檐下的风干肉。他们的脸上蒙着灰，灰是灰白色的，厚厚一层，像盖了一床被子，像蒙了一块白布。他们的嘴张着，黑洞洞的，像在喊什么，像在叫什么。他们的眼睛——有的睁着，有的闭着，有的半睁半闭。睁着的那些，瞳孔扩散了，放大到整个眼眶，黑漆漆的，像两口枯井，像两座坟墓。闭着的那些，眼皮塌陷了，凹进去，像两个坑，像两个洞。
凌墨站在树下，仰着头。
一百八十三个。陵村全部的人口，一百八十三人，连村头那户王寡妇家刚出生三个月的婴儿，也挂在最矮的那根树枝上，裹在襁褓里，襁褓是红色的，红得像血，红得像花。婴儿的脸是灰白色的，嘴唇是青紫色的，眼睛闭着，像睡着了，像在做梦。
村长挂在最高的那根树枝上。他的驼背还在，背上那些兽角还在，短的像笋尖，长的已弯曲如羊角，灰褐色，表面粗糙有纹路。他的三尺长的手臂垂在身侧，手指微微弯曲，像在数什么，像在抓什么。他的脸上有笑，那笑从嘴角扯开，扯到脸上，扯到眼角的皱纹里，扯得满脸的褶子都在抖。那笑——像他送凌墨走的那天，站在村口，三尺长的手臂抬起来，朝他挥，嘴里说：“能回来，就回来。”
凌墨的眼前，浮现出那天早上的画面。暗红的天光从云层缝隙漏下来，照在那些人身上——那些畸形的、扭曲的、不像人的身体上。驼背的，长角的，多臂的，歪脖的，皮肤灰黑的，眼睛血红的。他们挤在一起，站成一片沉默的阴影。老村长站在最前面，弯着腰，驼背上长满兽角，三尺长的手臂拄着拐杖。他抬起头，脸上皱纹堆叠，两只眼却还清亮，盯着他，说：“出门在外，记住三件事。一，活着。二，别忘本。三，能回来，就回来。”
能回来，就回来。
他回来了。可他们——不在了。
凌墨的双腿，当场如失了魂般，跪在地上。
那跪，不是慢慢跪，是像被人抽走了骨头，“扑通”一声，膝盖砸在地上。石板上被他跪出两个坑，石渣子扎进膝盖里，扎得皮开肉绽，血从膝盖上渗出来，顺着石板往下淌，淌到树根底下，被树根吸进去，像在喂一棵死去的树。
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