会了我赤色学说。你做了以前做的事。你是一个老师。你一直都是。”
陈望的肩膀不再颤抖了。他把呼吸调匀,转过身来,眼睛红红的,但脸上挂着笑。那笑容不勉强,不苦涩,是真的在笑。
“行了,别拍马屁了。今天学的字够多了。该干活了。柴火快没了,你去外面捡点细枝回来。我来劈柴。”
沈安澜站起来,把那件拖地的外套又穿上了。她没有卷袖子,因为袖子太长,卷了也会掉,干脆就那么甩着,像戏台上的水袖。她走到门口,拉开木门,晨光涌进来,把整间哨站照得透亮。竹海在晨光中轻轻摇曳,每一片竹叶上都挂着露珠,在阳光下闪烁着钻石般的光点。
她回头看了陈望一眼。
“陈叔,明天学什么?”
陈望站在壁炉前,手里拿着那把卷了刃的旧斧头。火光在他的脸上跳动,把他脸上的皱纹照得深深浅浅,像一个被岁月雕刻过的木雕。
“明天学‘斗争’。斗争不是打架。斗争是——你不蹲下去了,你站起来了。你的腰挺直了。你的声音放出来了。你的手握紧了。你不再是那个从旁边绕过去的人了。”
沈安澜点了点头,走进了晨光里。竹海在她面前铺展开来,千万根竹子像千万支笔,指向天空。她踩在松软的竹叶上,脚下发出沙沙的声响。她走得很慢,一边走一边弯腰捡起地上的细枝,把它们一根一根地拢在臂弯里。她的动作不快,但很有效率,每一根捡起来的枝条都是干燥的、粗细适中的、适合做柴火的。她像一台精密的仪器,在扫描着地面,筛选着有价值的材料。
她在竹海里走了很久,捡了一大抱柴火。回来的路上,她在一棵粗壮的竹子前停下来,伸手摸了摸竹子的表面。竹节上的白霜在阳光下闪闪发亮,像一层薄薄的银粉。她的手指从竹节上划过,感受着竹子的纹理和温度。
她想起了那个“人”字。一撇一捺,互相支撑。一根竹子站不住,一片竹林却能在风暴中生存。不是因为它们高大,是因为它们的根系在地下纠缠在一起,你连着我,我连着你。风来了,一起弯腰。风过了,一起挺直。
她松开手,抱着柴火,走回了哨站。
陈望已经在劈柴了。斧头劈在木墩上,发出沉闷的响声。一下,一下,又一下。节奏很稳,不快不慢,像她的心跳。
她把柴火放在灶台边,走到陈望身边,蹲下来,看他劈柴。
“你看什么?”陈望头也不抬。
“看你工作。”
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