那件藏青贡缎旗袍穿了两冬，边角磨得泛油光。她系好领扣，穿过月洞门，往正堂走。
正堂的门半掩着。
守芳推门进去。
张作霖坐在那张老式书案后头，没穿军装，只一件半旧藏青羊绒小袄。案上摆着两样东西。
一碟饺子。一碟腊八蒜。
他见守芳进来，指了指对面的椅子。
“坐。”
守芳坐下。
张作霖没说话。
他夹起一个饺子，蘸了醋，送进嘴里，慢慢嚼。
嚼完，又夹一个。
守芳也没说话。
她只是坐着，看着这个五十二岁的东北王，在小年的夜里，一个人吃饺子。
张作霖吃了七八个，放下筷子。
他端起茶盏，呷了一口。
“昨儿个林权助临走，问了一句话。”
守芳看着他。
“他问——那个记者会的主意，是谁出的。”
守芳没接话。
张作霖把茶盏放下。
“老子没答。”
他顿了顿。
“可老子在想——往后日本人那边的事儿，得多听听你的。”
守芳垂首。
“爸过奖。”
张作霖摆摆手。
“不是过奖。”他声音慢吞吞的，“老子跟日本人打了二十年交道，头一回见他们自己递梯子、自己下台阶。”
他看着守芳。
那目光深得很。
“你不光会打仗。会修路。会管钱。会教孩子。你还会——让日本人自己把自己搁进去。”
守芳迎着他目光。
“爸，”她说，“日本人不是服了。是知道硬碰下去，他们吃亏。”
张作霖点头。
“老子知道。”
他重新夹起一个饺子，蘸了醋。
“可让他们知道吃亏，也是本事。”
他把饺子送进嘴里。
窗外起了风，把窗纸吹得簌簌响。
远处南满站的钟楼敲了七下。
沉郁，钝重。
一声一声，压在这座刚刚过完小年的城市上空。
腊月二十四。
稽查队开始加强港口和铁路检查。
北宁路奉天站，稽查队的人守在货场门口，挨个查验出入货单。有日本商人模样的
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