那软不是慢慢软，是像被人抽走了骨头，“扑通”一声，他双膝砸在地上。膝盖磕在青砖上，青砖“咔”地裂了一道缝，血从膝盖上渗出来，洇进砖缝里，可他没感觉，他什么都感觉不到了。他的眼睛还盯着那个人，盯着那个靠着桌角、蜷缩着、一动不动的身影，盯着那件打着补丁的、灰褐色的、粗布衣。...
他跪在地上，两只手撑着地，手指抠进砖缝里，抠得指甲盖翻了，血从指甲缝里渗出来，顺着砖缝往前淌，淌到那个人脚边，停住。他的嘴张着，喉咙里发出“嗬、嗬”的声响，像破风箱漏气，像溺水的人在水里扑腾。他的眼泪从右眼里滚出来，一滴，两滴，三滴，顺着脸颊往下淌，淌进嘴角里，咸的，涩的，苦的。左眼里没有泪，左眼里的弯月不转了，停了，定在那里，像一钩被钉在天空的月亮，像一把插进心脏的刀。
“爹——”
那一声从他喉咙里挤出来，像被人掐着脖子喊出来的，像从地底传上来的。那声音沙哑得像砂纸磨石头，粗糙得像生锈的铁门被推开，可那声音里的东西——那撕心裂肺的、肝肠寸断的、把五脏六腑都翻出来搅碎了再塞回去的东西——让整个堂屋都在颤。墙上的灰簌簌往下掉，屋顶的梁“吱呀”响了一声，像在叹气，像在哭。
“爹！孩儿回来了！孩儿修仙回来了！爹！爹！你睁眼看看！孩儿啊！”
他边哭边喊，声音劈了，裂了，碎了。每一个字都像从喉咙里抠出来的，带着血，带着肉，带着骨头渣子。他跪着往前挪，膝盖在青砖上磨，砖面上的灰被他的血浸湿了，变成一摊暗红的泥，泥里混着砖渣，砖渣扎进他的膝盖里，扎得皮开肉绽，可他不管，他只是一寸一寸地往前挪，像一条被打断脊梁的狗，像一只被踩烂翅膀的蛾。
他挪到父亲身边。
近了。更近了。他能看见父亲头发里的灰了——那头发全白了，不是花白，是雪白，白得像冬天的雪，白得像葬礼上的孝布。头发乱糟糟的，一绺一绺，像枯草，像干掉的苔藓，黏在头皮上，黏在脖子上，黏在肩膀上。头皮上有疮疤，一块一块，像癞子头，像被火烧过的土地。疮疤是灰褐色的，干裂的，像龟裂的河床，像干涸的沼泽。
他看见父亲的肩膀了。右肩——粗壮的右肩，比左肩宽了整整一倍，那变异的手臂垂在身侧，手指摊在地上，指甲又长又厚，灰褐色的，像兽爪，像鸟喙。那只手臂曾经能举起三百斤的磨盘，能一锄头刨开三尺深的冻土，能把他从地上抱起来举过头顶，转圈，转得他咯咯笑。此刻
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