守芳垂首。
“是。”
张作霖把那封信从案头拿起来，展开，看了一遍。
又看了一遍。
“拉冯打吴，速战速决。”他念出那八个字，声音慢吞吞的，“战是手段，和是目的。能战方能和，能和方能守。”
他放下信。
“你写这信那天，是九月十四。”
守芳点头。
“冯玉祥倒戈那天，是十月二十三。”
守芳没接话。
张作霖看着她。
看了很久。
“守芳，”他忽然开口，声音低得像从嗓子里滚出来的老痰，“你若是儿子，这天下……”
他没把话说完。
可那话悬在半空，沉甸甸的，压得满室寂静。
守芳立在原处。
她没有躲，也没有低头。
她迎着张作霖的目光，迎着那个五十二岁东北王眼底从未对人露出的东西。
那是遗憾。
也是骄傲。
是“你若是我儿子”的遗憾。
也是“你是我女儿”的骄傲。
守芳轻轻弯了弯唇角。
“爸，”她说，“女儿一样能为父亲分忧。”
张作霖没说话。
他把那封信折好，重新塞进贴身小袄的口袋里。
那位置离心口不远。
他抓起案头那对核桃，转起来。
嘎吱。嘎吱。嘎吱。
转得很慢。
“下去吧。”他说，声音恢复了从前的调子，“让马祥把天津那边的战报整理一份，送你那屋。”
守芳行礼。
“是。”
她转身走到门槛边。
身后又传来一句。
“守芳。”
她停步。
张作霖没抬头，看着手里那对核桃。
“那封信，”他说，“别让第三个人知道。”
守芳沉默一息。
“是。”
她迈出门槛。
门帘落下，遮住了书案后头那道佝偻的身影。
十一月初十。
奉天城落了头场雪。
不大，碎末子似的，被风卷着往窗纸上扑。
守芳立在书房窗前，看着远处南满站的钟楼。屋顶那盏红灯还在亮，一明一灭，像往常一样。
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