弹，像天塌下来。声音在院子里炸开，撞在墙上，弹回来，又撞出去，一遍一遍，像困兽在笼子里撞墙，像溺水的人在水中扑腾。
“父亲！小墨回来了！父亲！”
他又喊了一声，声音比第一声更大，更急，更尖，尖得像指甲刮过铁锅，尖得像杀鸡时鸡叫出来的最后一声。他的脖子上的青筋暴起来，一根一根，像蚯蚓在皮肤底下爬，像绳子勒在脖子上。他的脸涨得通红，从苍白变成暗红，从暗红变成血红，像被人扇了一巴掌，像被人掐住了喉咙。
“父亲！”
第三声。这声喊出来的时候，他的声音劈了，从中间裂开，像被撕开的布，像被折断的树枝。那声音从喉咙里冲出来的时候带着血丝——不是真的血，是声音里的血，是喊了太多次、喊了太用力、喊到声带撕裂的那种血。那声音在院子里回荡，撞在老枣树上，枣树的枯枝“咔嚓”断了一根，掉在地上，砸起一团灰；撞在墙上，墙上的泥皮“啪”地掉了一块，露出底下黄得发黑的土坯；撞在水缸上，缸里的癞蛤蟆“咕”地叫了一声，像在回应，像在嘲笑。
没有回应。
院子里只有回声，一遍一遍，从墙弹到树，从树弹到缸，从缸弹到地，从地弹回他耳朵里。那回声越来越弱，越来越远，从喊叫变成低语，从低语变成叹息，从叹息变成——死寂。
凌墨站在院子中央，两只手垂在身侧，十根手指微微弯曲，像要抓什么，像要够什么。他的右眼瞪得溜圆，瞳孔里映出院子的每一个角落——落败的、荒废的、死了的角落。他的左眼里的弯月转得飞快，快得像风扇的叶片，快得像要飞出去，快得只能看见一圈红晕。那红晕在左眼眶里转，转得他脑仁发疼，转得他太阳穴上的血管一突一突地跳，像有什么东西要从里面钻出来。
他迈步。第一步踩在落叶上，“沙”的一声，像叹息。第二步踩在枯草上，“嚓”的一声，像骨裂。第三步踩在青苔上，“嗤”的一声，像蛇吐信。三步，五步，十步，他穿过院子，走到堂屋门口。
堂屋的门开着——不，不是开着，是烂了。门板从中间裂开，上半截歪向一边，下半截还挂在门轴上，像一具被腰斩的尸体，上半身倒在地上，下半身还站着。门板上的黑漆全掉了，露出底下灰白的木头，木头上长满虫眼，密密麻麻，像麻子的脸，像蜂窝。虫眼里有东西在爬——白色的，细细的，像蛆，像蚯蚓，在虫眼里进进出出，忙忙碌碌，像在搬家，像在吃饭。
凌墨站在门口，往堂屋里看。
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