些地方积着水,水面上漂着一层五颜六色的油污,在火把的光照下闪着诡异的光。
沈安澜走在最后面。她低着头,看着脚下那些被矿工们的鞋底磨得光滑的石头。石头上有血。不是新鲜的、鲜红的血,是干涸的、发黑的血,渗进了石头的纹理里,像某种古老的化石。这里的每一块石头上都有血。每一个矿工的血。那些血渗进石头里,石头变成了黑色。不是矿物的黑色,是人血的黑色。
老赵在一间工棚前停了下来。工棚是用木板和油布搭的,歪歪扭扭的,像一阵风就能吹散。门是几块破木板拼的,关不严,缝隙大到能伸进去一个拳头。棚顶上压着几块石头,防止油布被风吹跑。棚子外面堆着一些乱七八糟的东西——破鞋、烂衣服、碎瓦罐、几根生了锈的铁丝。这些东西散发出一种混合了汗臭、霉味、铁锈味的、令人作呕的气息。
“进来吧。”老赵掀开门帘——不是布,是几块缝在一起的麻袋片。棚子里面很暗,只有一盏油灯在角落里苟延残喘,发出一团昏黄的光。光很小,小到连一个人的脸都照不全。但沈安澜不需要光。她的眼睛在黑暗中能看到东西。她能看清这个工棚里的每一个角落——地上铺着干草,干草上铺着几条看不出颜色的破被褥,被褥上坐着几个男人,有的年轻,有的不那么年轻。他们的脸都被矿尘糊得看不清五官,只能看到眼睛。那些眼睛和老赵的眼睛一样,浑浊的、布满血丝的、像风化了的石头。
“这是老陈。”老赵对那几个人说。“这是他的娃。”
没有人说话。那几个男人只是看着陈望和沈安澜,眼睛里没有好奇,没有警惕,没有任何多余的表情。在那样的地方待久了,你不会有任何多余的表情。你的表情会被磨掉,就像你的手指会被磨掉一样。不是没了,是平了。磨得平了,什么都留不住。
沈安澜站在工棚的门口,没有进去。不是因为脏,不是因为臭,是因为她怕自己一进去就会哭。不是伤心,不是同情,是一种她说不清的东西。像是有人在她的胸口凿了一个洞,风从那个洞里灌进去,冷得她浑身发抖。
“坐。”老赵指了指地上的一块石头。陈望坐下来,从怀里掏出一个布包,打开,里面是几块干粮和一小包盐。他把盐递给老赵。“拿着。”
老赵看着那包盐,没有接。他的手在半空中悬了几秒钟,像是在犹豫什么。然后他接过去,握在手心里。盐不多,拳头大的一包,用麻线扎着口。但他握得很紧,像握着一块金子。
“你……你咋知道我这里缺盐?
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