民国十四年，四月十八。
奉天城落了今年头一场透雨。
雨从凌晨下到晌午，把城墙上的青苔洗得油亮，把街面上的浮土压得瓷实。帅府后院的丁香让雨浇透了，花瓣耷拉着，一簇一簇往下滴水。
守芳立在书房窗前，看着那雨。
马祥从廊下跑来，靴子踩在青砖上啪叽啪叽响。他进门时衣裳湿了半边，顾不得擦，压着嗓门禀报。
“小姐，安排好了。今儿个酉时，小西关外那座废了的关帝庙。少帅亲自去请，人准到。”
守芳没回头。
“郭旅长知道是我吗？”
马祥摇头。
“少帅只说是‘一位想见他的故人’，没提名号。郭旅长问了句‘谁’，少帅说‘见了就知道’。郭旅长没再问。”
守芳点头。
她望着窗外的雨，望着雨雾里那座南满站的钟楼。
屋顶那盏红灯还在亮，一明一灭。
她想起上辈子在某份史料里读到的那段话。
“郭松龄，奉军之良将，亦奉军之劫数。其人有大志，有大才，有大憾。1925年冬起兵反奉，兵败被擒，临刑前神色自若，遗言其妻：‘吾倡义，死固分也。’”
那是六十年后的人写的。
此刻，那个“劫数”，正在奉天城里，等着见她。
酉时正。
雨停了。
小西关外那座关帝庙隐在一片荒草杂树后头，庙门塌了半边，屋顶长满了蒿子。可庙后头那间破败的偏殿里，有人刚生了一盆炭火。
守芳站在偏殿中央。
炭火把她的脸映得忽明忽暗。她穿一件半旧玄色夹袄，没戴任何首饰，头发只简单绾了髻，用一枚乌木簪子别住。
外头响起脚步声。
两个人。
一个轻些，是学良。一个沉些，踩在积水里，一步一个响。
偏殿的门被推开。
张学良先进来，看了守芳一眼，没说话，侧身让开。
郭松龄站在门槛边。
这人四十出头，中等身量，一身灰布军装洗得发白，却穿得板板正正。国字脸，浓眉，鼻梁挺直，嘴唇抿成一条线。那双眼睛在昏暗的光线里亮得很，像藏着一团火。
他看见守芳，脚步顿了一瞬。
那目光里有意外，有审视，还有一种说不清的东西——像是期待被证实，又像是早就猜到。
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